苏一盯着那只砸向面门的黑拳，没动。不是不想动，是动不了。右腿被黑纹死死缠住，左臂刚撑地就一软，整个人歪在石缝边缘，像条搁浅的鱼。他没看拳，也没看那具傀儡铁青的脸。他的视线死死钉在三步外——那把插在石缝里的断刃上。剑尖还在颤，一下，又一下，震得石粉簌簌往下掉。他忽然闭了眼。不是认命，是换了个方式“看”。心跳一下，剑尖颤一次。