苏一的指尖还保持着前探的姿势，指节发白，像是要把什么东西从空气里抠出来。可那层“纱”已经断了，像被风吹散的蜘蛛网，再抓也抓不住。他靠着岩壁，喘得胸口发闷，右臂的血顺着袖口往下淌，滴在膝盖上，又滑到地上，积成一小滩。他没动。不是不想，是动不了。脑子像被铁锤砸过，一集中灵识就嗡嗡作响，眼前发黑。小黑团在丹田里转得不对劲，紫珠还在震，像是刚吞了块烧红的炭。