苏一刚走出十步，后颈就是一凉。不是风，是那种贴着皮肉爬的寒意，像有人拿冰针在扎他命门穴。他脚步没停，手却不动声色地摸了摸剑柄——断刃还在，插在腰带里，没丢。可那股凉意没散，反而顺着脊椎往上爬。他眯了下眼，视线里的人影又开始分叉。刚才还能勉强分清哪是真哪是假，现在连自已影子都叠了三层，走一步，拖出三道尾巴。蓝珠还在转，但转得沉了。像一匹跑